quarta-feira

Hoje, eu só penso em outras palavras.
Outras.
Tô com um ar preso aqui na saída do pulmão, ou é o esôfago?
Será Urano entrando em escorpião?
Às vezes escorrego aqui pra dentro dessas mantas e não combinam mais comigo os traços do cotidiano que tive que escolher. Sou uma "louca-certinha". Negligente (se demorando no -gen-).
Existe uma janela na minha frente, por isso, faço isso. Uma, não, várias. Passagens. E as coisas aqui são insuficiências.
Toda hora querendo ser eloqüente, toda hora! Isso assusta as pessoas. Não devia, mas assusta.
E o que que tem? O que que tem, minha gente (ficou engraçado isso aqui...)? Por que não? Que medo é esse da palavra, da língua? Que medo da minha bondade que cintila, uma bondade com pouca calma, mas é uma bondade, uma grande. E eu não quero me culpar. Não sou errada de ficar falando de lua no meio do engarrafamento.
Gente, me deixa! Deita aqui um pouquinho comigo desse lado da cama. Se entrega a um pouco de suavidade - coisa que também sei ter. Desse lado da cama, quando eu deito, meu nariz entope, mas não tem problema. Eu me acostumo. Vem cá, de cabelos e mãos e pele macia, me acaricia nesse cantinho da nuca, igual minha mãe faz lá em Goiânia.
Eu sou molinha, molinha, de pescoço caído de cachorro filhote, quase viro as pernas pra cima como patas.
(...)