Poderia agourar, mandar jogar sal, cal, qualquer coisa que apodrecesse a terra maldita. Mas, passado o primeiro ímpeto, deixa-se estar; não adiantaria mandar acrescentar qualquer coisa que já saturasse o solo de coisa ruim.
De longe, se vêem a poeira e a estrutura seca de um lugar em que, de uma névoa tão espessa de sujeira suspensa, confunde-se o que seja terra, o que seja ar.
Tudo que lhe é próprio me faz me sentir estrangeira, alheia, me faz levantar a cabeça e quase prender a respiração, agüentar até o fim, como que debaixo d’água, mantendo o pé firme, me agarrando em algum galho seguro, para poder, enfim, e, agora em casa, com a ajuda desse meu entorno, me pertencer a mim mesma.